Enfin nous avons pris possession de l’appartement tant attendu. Des photos sont bien évidemment à venir, je vais essayer d’en prendre ce soir, même s’il y a un peu des cartons partout! Bref, on est ravis oRé et moi, enfin un vrai grand appart (45m²), à côté duquel mon ancien appart en résidence MGEL était ridiculement petit (17m² à deux, je vous laisse imaginer l’ambiance).

Bon, évidemment il est beau. C’est notre appart, donc il l’est forcément, avec ses pitites moulures, sa peinture gris souris dans la pièce principale, sa mezzanine drôlement bien foutue, sa position hyper-centrale (rue St-Dizier, que demande le peuple?)…

Maintenant, il reste quelques petits détails à régler: CAF, Poste, Internet… Surtout de l’administratif. Mais aussi… beaucoup de ménage. L’ancienne locataire avait l’air d’être une grosse dégueulasse, vu la tronche des fenêtres, aussi grises que la peinture de notre pièce à vivre. Et puis changer ces stores vénitiens tout moches. Et puis acheter une grande planche pour faire un espace de travail à deux sous la mezzanine. Et puis… et puis.

Maman, au secours, j’ai mon portefeuille qui vient de hurler dans mon sac!

Mon fidèle destrier a été vite aujourd’hui. Pour une fois, je vais m’offrir un luxe extraordinaire: m’acheter à manger. Bon, en même temps, ce n’est pas de la grande gastronomie me direz-vous, ce n’est que mon traditionnel américain ketchup avec un Fanta citron frappé. Mais le temps de midi, en quittant mon stage, j’ai à peine le temps de filer vers mon autre boulot: surveiller des gosses.

Aujourd’hui, donc, j’en profite, j’arrive un peu plus tôt, j’ai le temps de manger mon petit sandwich dans la cour. C’est sans compter sur mes élèves, qui sortent plus tôt que d’ordinaire (le prof devait sans doute avoir lui aussi très faim), et m’alpaguent joyeusement: “bon appétit m’sieur!”, ou “bah alors m’sieur, c’est pas très diététique tout ça!”, etc.

Jusqu’à ce qu’un groupe de filles aussi fines que le sandwich que je mange approche. L’odeur des frites, damned je suis repéré. Presque implorantes, elles me supplient de leur donner quelques frites… alors qu’elles en mangent toutes les semaines au self. Sans doute ces frites ont-elles comme un parfum exotique: elles viennent de l’extérieur.

Acculé, dos au mur, je suis sur le point de céder, quand Pierre, 4ème, coupe brosse et sourire carnassier, prend une voix toute chétive en leur disant “mais arrêtez, enfin, vous voyez pas qu’il aura que ça à manger ce midi! C’est un étudiant, vous savez pas que les étudiants y z’ont pas de sous?”.

Je me répète sans doute, mais damned, je suis repéré. Et catalogué

Le mois de juin apporte les réponses tant attendues. Pas toutes. Le boulot pour lequel je postulais ne me revient pas, tant pis, l’entretien était une bonne expérience. L’attente, un peu moins (trois semaines environ). Je me dirige donc de nouveau vers les bancs de l’Université, pour mon -ahem- plus grand plaisir. J’attends la réponse pour Master études européennes, en croisant les doigts. Manquerait plus que ça que je ne sois pas pris, alors qu’oRélie, elle, l’est dans son IUT.

Pour l’appart, ça avance aussi. On emménage fin juin-début juillet (ça se joue à deux jours près à mon avis), et depuis qu’on sait plus précisément quand on va enfin avoir notre chez nous, les discussions sur l’appart occupent une bonne partie du temps. Je vous laisse imaginer: les plans super mal faits sur un coin de table, voire carrément imaginaires, hyper mal proportionnés, les engueulades sur l’endroit où placer tel ou tel meuble, etc.

C’était aussi la semaine des surprises, bonnes ou moins bonnes. Je pensais que mon père me ferait la leçon en lui annonçant qu’oRélie et moi on s’installait, même pas. Mieux, il nous laisse une table et des chaises pour la cuisine, plus peut-être un dressing (Doro, ça va te plaire!). Moins bonne surprise, la distance affichée de la meilleure amie de mon oRélie. Pas cool, mais ça passera.

C’est aussi une période où je commence à sérieusement remettre en cause certaines choses, comme la pertinence de tel ou tel engagement, de telle ou telle passion. Des priorités, des déceptions, une nouvelle donne. Tout change, tout y passe, même ma tronche. Pensez: je dois désormais porter des lunettes pour travailler sur l’ordinateur et pour lire. Heureusement qu’elles ne sont pas trop moches. Ca me permettra de lire les nombreux commentaires sur mon blog politique, même si ceux de mes lecteurs de droite commencent à me lasser.

Et je vous emmerde.
Cette semaine est une semaine merdique, de toute façon.

Il y a d’abord eu les attaques contre mon ami Quicoulol, un joli lynchage organisé par deux tarées suffisamment tordues pour voir de la pédophilie dans les titres de ce dernier. Ce ne serait qu’une blogwar de plus, passe encore. Mais le bonhomme a été profondément blessé, et ce genre de regard, que j’imagine, devant son écran, le genre de regard fermé et triste, c’est tout bonnement insupportable.

Je lis souvent les textes “sérieux” de cet homme. Souvent, je m’attarde sur les relations avec son fils. Ca m’émeut. C’est touchant. Ca me fait terriblement penser que je ne vivrai jamais ça avec le mien. C’est à mille lieues des saloperies que ces deux nénettes ont raconté sur son compte.

Il y a eu le vol de mon scooter. Finalement, bon débarras, ce machin sur roues ne m’apportait que des merdes: déjà un premier vol, une agression, et surtout, le fait de moins marcher m’a fait prendre du poids. Retour au vélo, pour le plus grand plaisir de mes guibolles.

Il y a eu l’opthalmo. Je vais devoir porter des lunettes devant mon ordinateur. J’aurais dû les avoir mardi. Je les aurai samedi. En parlant d’ordinateur, il y a mon blog, où mes trolls se déchaînent, j’ai été obligé de bannir leurs IP… qu’un d’entre eux vient de changer.

J’ai besoin de détente. J’ai besoin des commentaires hilarants de Nicolas J
Et bon sang, faut que je tienne ma taule plus souvent.

Bon, je me rends compte que je ne suis pas foutu de faire mieux qu’une note par semaine, c’est pas terrible. Mais bon, maintenant que je goûte aux joies de la vie à deux, je me rends compte que je ne peux pas passer autant de temps qu’avant sur l’ordinateur. Dans un sens, ce n’est pas plus mal, j’ai vraiment des yeux aussi gros que les narines d’un buffle quand la journée se termine.

J’avais pourtant promis que je ne ferais pas de guimauve sur ce blog.
Mais vous constatez comme moi que je n’annonce que des bonnes nouvelles ces derniers temps. J’y peux rien, je crois qu’oRélie récupérons la chance que nous n’avons pas eus pendant les mois où elle habitait Bordeaux et moi Nancy. Mais là, tout d’un seul coup, ça fait presque peur. Voyez plutôt:
- on a trouvé notre appart, on s’installe début juillet;
- j’ai touché les sous de mon stage, zouli chèque à vrai dire;
- ce même stage risque d’être prolongé jusqu’à mi-juillet;
- oRélie vient d’avoir une réponse positive pour son IUT;
- la simulation pour les APL est encourageante;
- on a plein de meubles que nos parents veulent nous refourger;
etc, etc.

Ouais, les choses prennent forme, tout va pour le mieux dans le meilleur des mondes, sans gros accroc.

Et ça me fout une trouille gigantesque. Parce que je sais que ce genre d’euphorie ne dure pas. En tout cas jusqu’à maintenant ma vie c’était plutôt ça. Et ça me fait drôle, très drôle.

Je dois pas savoir profiter.

Rhaaa, je me rends compte que ça fait plus d’une semaine que je n’ai rien écrit ici, je suis impardonnable. Il faut dire que la semaine a été quelque peu mouvementée, tant de choses se sont produites! L’achat d’un futon pour qu’oRélie et moi dormions convenablement, tout d’abord (un lit une place pour dormir à deux, c’est cool pour l’intimité, mais insupportable pour la chaleur), et puis surtout la recherche de notre appart.

Ah mes aïeux, on peut dire qu’on en aura sacrément chié. Sachant que nous n’avions pas les mêmes exigences, pas les mêmes envies et pas forcément les mêmes goûts, je vous épargne le ton épicé des engueulades qui suivaient ou précédaient les visites!

Mais finalement on aura mis peu de temps à trouver. A Nancy, quand on cherche un appart type F2, entre 30 et 50m², on trouve vite. Et la perle rare était sous nos yeux… plein centre-ville. Oui, je vois mes potes qui rigolent, c’est bien le centre-ville commercial et non historique dont je parle, je ne vivrai pas rue d’Amerval ni… rue Gambetta (pardon oRélie, je plaisante, c’est vrai qu’il était à chier cet appart). Mais bon, rue St-Dizier, c’est vraiment plein centre-ville.

Et il est bôôôôô, notre appart, oui madame. Mais comme des couillons, on n’a pas pris de photos. Promis, fin juin, quand on a les clés, je vous montre tout ça. Mais avant, pour vous saliver avant la crémaillère (où tous mes copains left-blogueurs et mes potes seront invités, ainsi que ceux d’oRélie), voici… là où on habite.

Hein?
Non, vous ne saurez pas son âge. Les mamans n’ont pas d’âge, voyons.

Ce billet risque de faire rire mes proches; qui me connaît sait que je supporte très mal l’alcool. Oh, je ne vomis pas, non non non: je ne sais pas faire ça. En revanche, dès que mon verre de vin est terminé, je me mets à prononcer des phrases étranges, à rigoler pour un oui ou pour non, et finalement, à perdre un peu tout contrôle sur mes mouvements et paroles. Toujours dans la bonne humeur, heureusement: je n’ai pas l’alcool mauvais.

Mais bon, je me suis fait attraper par une chaîne, alors je ne peux pas refuser de vous faire partager mes petites habitudes oenologiques, enfin, si on peut appeler ça comme ça. Je ne suis pas un amateur de grands vins, non plus.

En règle générale, et par ordre de préférence, je bois trois vins, qui se ressemblent beaucoup:
Côteaux du Layon, servi sur la terrasse du Foy, effroyablement cher au verre (4.60€), mais sucré à souhait, et j’adore ça. Un blanc. D’ailleurs, je ne bois pas de rouge, pas du tout.
Monbazillac, chez ma mère. Elle ne boirait que ça si elle s’écoutait, et je n’en suis pas mécontent. Mais je le trouve moins sucré que le Côteaux du Layon que j’adore.
Enfin, last but not least, Sauterne. Celui, par exemple, qu’oRélie et moi avons offert à ma mère et son époux pour leur mariage.

Voilà, je ne suis pas non plus un expert, je bois du vin blanc moelleux, souvent sucré, et pour l’instant je ne sais pas encore apprécier le bon vin. Peut-être devrais-je prendre des cours. Mais en attendant, je passe le mot à Ségolène Royal, oRélie et Cyril.

Non, le titre n’est pas racoleur, ce site existe vraiment. Et c’est tout bonnement énorme. Je suis d’humeur moqueuse aujourd’hui, si jamais les créateurs de ce site passent ici, qu’ils ne m’en veuillent pas. J’ai connu l’adresse de ce site extraordinaire dans un article du Point, affiché… dans les chiottes de mon boulot. Enorme, vraiment. Ca fait plusieurs jours, entre deux gouttes, que je vois l’adresse de ce site, et je me dis que ce site doit être vraiment aussi drôle que son nom de domaine.
Eh bien, non. Ce site se veut le plus sérieux du monde, et ça le rend encore plus drôle. et fait même dans le web 2.0 : “Pour Profiter au mieux du service Geopipi, utilisez Firefox“. Mieux encore, le site a mis en place une… ch(i)arte qua(qua)lité:

1 - Adresse WC complète
2 - Nombre distinct de WC Hommes & Femmes
3 - Accessibilité aux personnes handicapées
4 - Type de WC (à la Turque, automatiques, mobiles, standard, urinoirs)
5 - Gardiennées, surveillées ou pas?.
6- Heure d’ouverture (si possible)
7 - Gratuit ou Payant, si Payant Combien?.
8 - Rouleau de Papier WC disponible ou pas ?
9 - Niveau de Propreté avec une note de 1 à 4
(1 = vraiment dégueulasse, 2 = terrain miné,
3 = convenable pour un être humain, 4 = ça brille, ça sent la rose (et il y a de la bonne musique!)).
10 - Propose t’on des services annexes (tablette pour changer les bébés, distributeur de boissons, présence ou non d’un monsieur pipi ou d’une dame pipi souriant (e), lavabo, savon, sèche-mains etc)

Attention, c’est un site pro, et on annonce la couleur (caca d’oie): “Chez Géopipi, on est exigeant…” Je ne vous avais pas dit que c’était du lourd, hmm?
Cerise sur le gâteau, geopipi.com est un site militant. Ouais, un vrai de vrai, et je propose d’ailleurs qu’on l’intègre sur le champ à Left_Blogs, parce qu’il a de vraies revendications: “Géopipi félicite toutes les personnes en charge du nettoiement des sanitaires et encourage le respect et le retour des Monsieurs et des Dames Pipi.”

Je suis d’ailleurs scandalisé que dans une ville comme Nancy, il n’y ait que 12 toilettes. Sachez tout de même que vous pouvez venir faire caca chez moi quand vous voulez; c’est ça le socialisme.

… Je réintègre avec émotion Left_Blogs. Ca va chiieeeeeeer sur la blogosphère.
Spéciale dédicace à Nicolas J: YES.